Tejí una bufanda

Tejí una bufanda para ti.
Un crochet, el estambre y yo tejíamos cada tarde, cada noche
y siempre estabas en mi pensamiento.

1, 2, 3 contando los nudos para que quedara uniforme
4, 5, 6 pensando en tu cara al recibir tan singular regalo
7, 8, 9 recordando las viejas charlas
10, 11, vuelta y volvemos a comenzar con el 1, 2, 3 sin parar.

Cual telaraña poco a poco se iba formando la prenda
Que adornaría y arroparía tu cuello en las noches de invierno
cuando yo no pudiera hacerlo.

Tejí una bufanda para ti, con la ilusión de que te quedaras,
De que me quisieras y juntos partiéramos lejos de esta Tierra.

Mas mi esmero fue en vano, cual fantasma te evaporaste
Esa noche, ¡esa terrible noche en dónde nada importó!
Y por la que ahora me despierto gritando, esperando…

Pareciera que lo único que me reconfortaría
eran aquel crochet y la vieja bola de estambre
pues me acompañaron junto a la chimenea, tejiendo y tejiendo.

Hoy estás aquí, hoy has venido por mí,
Juntos nos evaporaremos e iremos al cielo al fin
Sólo déjame decirte: Todo este tiempo que esperé,
tejí una bufanda para ti.

Diana Feria
@DianaFeria
http://dianagmferia.blogspot.com
http://soysinser.wordpress.com

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Todo era perfecto

Todo era perfecto, la vida ideal, cualquier cosa con la que un hombre podría soñar. Era feliz. Eso creía.

Tenía una empresa exitosa, y los carros, casas y demás lujos que esto conlleva.

Era bien parecido, sabía hablar en público y había aparecido un par de veces en televisión.

Exitoso entre las mujeres, le llovían a montones. Además sabía bailar y seducir. Había aprendido a complacer a una dama desde hace mucho tiempo.

Su mundo, por supuesto, se limitaba a las altas elites, se codeaba solo con gente “fina” y de poca estima. Una vida superficial.

Hasta que la conoció.

Aquella periodista de periódico de quinta. Fue a cubrir una nota, la inauguración del nuevo museo de arte moderno. Algo medianamente interesante que leer, lo único de ese periódico.

Fue su pinta quemeimportista y desfachatada lo que lo atrajo.

Para él era simple e incluso costumbre. Le invito un café y a salir otra vez. Le dio una probada de su grandioso mundo.

En poco tiempo ella estaba en ese entorno lleno de lujos y placeres. Estaba enamorada. O eso aparentaba.

Era una chica problema, de esas que no da un paso sin insultar a la autoridad.

Nunca lo imaginó, pero fue eso lo que poco a poco lo hizo caer. Esas aventuras, esos delirios de libertinaje; terminaron atrapándolo.

En realidad, pasó muy poco tiempo, pero fue suficiente para alterar su vida. Estaba tan inmerso en esa nueva locura, que su partida fue tan dura como un pájaro recién nacido que,  abandonado por su madre y sin saber volar, no tiene otro destino que la muerte.

Al principio, parecía que todo volvía a la normalidad. Su empresa estaba intacta, y con ella su dinero. Volvió con sus antiguos conocidos a quienes pareció no importarles su corta ausencia. Su reputación intacta. Pero ya no era el mismo, tenía un vacío, un hambre que no saciaba con nada, con nadie.

Después de eso todo sucedió demasiado rápido. Nunca supo como comenzó, ni cuando, pero los eventos que acontecieron fueron inevitables

En un abrir y cerrar de ojos, se vio parado en el centro de las vías del trén.

Juan Diego Maya
@Duloms
http://duloms.blogspot.com/

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Mentiras simples de la influencia.

La cucaracha entró a mi boca, no sé en qué le ayudaría eso, no suelo masticar cucarachas mientras estoy leyendo a Kafka. ¡Que se mate en otra boca! - pensé

Pero la cucaracha aislada del mundo y recién llegada a una casa húmeda y tambaleante, tenía un propósito; quería morir.

Sentía como sus patas iban arando mi lengua, como queriendo que la aplaste entre lo carnoso de su piso y lo semiduro de su techo. El jugo que botaría su vientre extirpado, no estaba entre mis gustos, nunca he probado el sabor de una cucaracha muriendo, pero tampoco se me antojaba.

Al darme cuenta de que el homicidio de mi parte, y el suicidio de la suya, no nos servía a ninguno de los dos, precavidamente la saqué de mi boca y la dejé caminar por el suelo.

No avanzó mucho más que un metro delante de mí, hasta que se quedó dormida. Y en cuestión de segundos, se despertó siendo una persona, que entre bostezos y normalidades se dirigió a mí con cortesía y me extendió su mano:

— Mucho gusto, mi nombre es Gregorio Samsa.

Eduardo Magomi

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Y si

¿Y si todos los vocablos que despedí al bote,
abatieran impertinentes, en tu lecho?
Tus recelos, de mí, de ellas y de mi dote,
fluidos, fundidos fueran en mi pecho.

Si todos los suspiros que emano,
resoplaran, ávidos, en tu enramada,
tus arrojos, limpios, como capullos,
secos, vivos, asomados en los escollos,
fregarían en tu abolengo, en la cascada
por la que mi alma y yo, de la mano,
nos lanzamos al vacío, sin alas, reverentes,
yendo efímeros, al infierno de desertores.

¿Y si todas las féminas que rociaron mi parcela
partieran, prestas, de mis vueltas al astro?
Tus gardenias, gigantes, al derretirse como vela
quemarían, mi piel como virgen camastro.

¿Y si todos los versos que mi espíritu exhala
remitieran, otro nombre, y no el mío?

Sergio Marentes
@sergiomarentes
http://regalateunpoema.blogspot.com/

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La historia de la madriguera de los conejos

¿Qué Aran los conejos cuando no saltan? Rubén que aquí te lo voy a decir.


Desde Julio somos groupies, y ahora, el SoyAbismo de la madriguera llama a los conejos para Reidunirnos Acosta de lo que sea cada semana con nuestro lápiz Carbonell. 
Hacemos Magomi con el Alma y Rima con el corazón. En compañía del Espectro_o de la noche emprendemos nuestro recorrido al compás de las Cigarras Rojas y aCy___  subir por la Peña Sin_enigmas para alcanzar la Luz Violeta de la Eva luna y las estrellas. 
Jess!, a Ester paso veloz como el del Colibrí Nadia nos podrá detener. 

Ana R.

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La madriguera de los conejos

(¿Quieres saber la historia?, búscala en Cajón Desmadre)

Ana R.

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Traigo y me distraigo.

Traigo bajo el traje puesta la carne, llevo en alguna parte el alma, y bajo la luna llevo los pies.

Traigo bajo las pestañas los ojos, llevo en alguna parte un recuerdo, uno que va sobrepuesto, que se monta y corre detrás de cada añoranza.

Traigo el sentimiento entrevuelto, entre ganas y entre nada, traigo a veces y otras no traigo, ando suelto como si de nada colgara.

Traigo bajo mi mundo otro mundo y sobre el mío otro también, y en cada persona que pasa veo mis mundos desaparecer.

Traigo sobre mi sueño otros sueños y sobre ellos veo volar el atardecer, y en cada persona que pasa veo otro día nacer.

Traigo un universo en cada bolsillo por si uno se me llegara a caer, y en la frente bien adentro traigo otro por si me tocara desaparecer.

Traigo y me distraigo del todo porque solo eso sé ser.

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Tic Tac

Tic Tac

Quedó una tarde soleada, pasada la tormenta solo quedaron algunas nubes jugando con horizonte. Ella seguía mirando por la ventana, soñadora.

La tarde parecía inundarla en recuerdos: se iba perdiendo en sus pretéritos. Habían dos. Ahora cinco. Siete memorias encerradas en marcos.

Pasos que alejan aquellas caricias que solo visitó en sueños. El terrible tic tac que le recuerda que la vida pasa sin asomarse a su ventana.

Ahora va carcomiendo la tarde, que se sienta en la silla y comienza a mecerse con un vaivén viejo y oscuro. Y van los tic y vienen los tac.

De su espalda emergen dos manos femeninas que no dicen nada pero la tocan como si fueran expertas en su cuerpo. Ella sigue mirando sin ver.

Mira sin ver, y se mira sin ver desde el espejo roto, y ve sin mirar unos dedos que empiezan a tatuar líneas en su espalda.

Caricias que son dolor, olvido, nunca deseo. Un rostro que aparece y la obliga a mirar atrás, donde ya no vive, de donde huye.

Un rostro que la ve con ojos cansados, como con ojos de río seco. A través de la pequeña ventana, sus dos lunas sonríen.

Y sigue la senda de su voz, una voz del pasado que la pregunta, la zarandea y la hace llorar.

— ¿Qué te pasa?

—La soledad de tu mirada.

Entonces ella busca refugiarse en las paredes y la pared comienza a agrietarse, se desfigura, y la soledad crece como un incendio.

Entrañas que arden, gritan y se vuelcan en su interior haciendo de la ventana la única salida a las llamas. Y arde, y grita, y llora.

Pero la soledad es escurridiza y se mete en sus entrañas. Se ven nacer flores de aquélla ventana.

Dennis Romero & Julio Muñoz

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No viene sola

-¡¿Que, cuál es la verdad?! La verdad, no me interesa, es exagerada, diáfana, fantasiosa y mortal, es un extremo que sinceramente me da asco, me marea, es una cachetada que no se me antoja, una caída en plena lluvia. Es esa cosa que evito de mi vida.

¿Contento?, ya me puedes dar la jeringa, ¿o tengo que ir a otra “tiendita”?

-Tranquila, mira le voy a poner 2 miligramos más porque me dijiste lo que me faltaba para cubrir mi cuota en un blog.

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Sigue al conejo blanco

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Desgracia

No es fácil tenerlo todo, no es fácil ser feliz. Pero nunca tuve de qué quejarme. Tenía un cuerpo envidiable, salía en portadas de revistas. Tenía muchos amigos.

La gente me amaba.
Lo único que quería era ser reconocida en algo en lo que fuera realmente buena. Mi piel, mi cabello y mi cuerpo fueron mi instrumento.

El resto…
El resto sólo vino en el paquete.

Todo por fuera parecía perfecto. Por dentro, sólo buscaba el detonador.
Fue en una fiesta que lo conocí. Él resaltó por completo de esa masa de gente chupasangre. Fueron sus ojos verdes, el pelo despeinado y su actitud de “no me importa” lo que me tuvo rápidamente a sus pies.
Qué estúpida.
Bastó con un par de citas para haber caído en su trampa. Detrás de él como perro fiel.

De la nada, todo terminó.
“No puedo verte hoy” – Fueron sus palabras. Pero mi cabeza parecía desconectada de toda señal de la realidad.

Zumbido en los oídos.

Dolor de cabeza.

Sudor.

Palpitaciones rápidas.
Irónico cómo nadie contestó cuando lo escribí en aquella “red social”.
Irónico cómo nadie me detuvo cuando me paré frente a ese tren.

Sofía Escobar
@sofiaescobar
http://echoofwords.wordpress.com/

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Homicidio

Escribiré un nuevo libro, las páginas serán tu piel y la tinta será tu sangre; Aullarás de dolor y suplicarás piedad, pero nada me detendrá.
Tú lo pediste, tú me buscaste, me invocaste y ahora no me podrás detener. Tu dolor me da placer, cada lamento, cada aullido dan la pauta a una nueva estrofa, rima con cada nuevo verso….
NO no no no ¡NO!, no pronuncies esa palabra, es la peor de las blasfemias, mucho menos se te ocurra volver a decírmela, a menos que desees que sea tu estocada final, no me tientes, te lo juro, si pronuncias esas cuatro letras, yo te aplicaré cinco más…
¿Los recuerdos?, nimiedades son, ¿los juramentos? MENTIRAS, no me quieras convencer con esos trucos del bajo mundo, todos me los sé, todos me los han dicho, no te olvides quién soy, te recordaré con quién jugaste… me conocen como LUCIFER, me sedujiste y me retaste, mal mal mal… te creíste el amo siendo esclavo.
¡Por los mil infiernos, deja de lloriquear! Ya casi terminará, mírate, tan hermoso y tan maldito.
…lo has dicho, me has retado, dijiste ¿AMOR?, bien, apliquemos la penitencia, tu MUERTE.
Eres tan poca cosa, que ni serás recordado, en tu tumba te acompañarán los tormentos que tú mismo propiciaste, los juramentos que hiciste y las promesas a las que faltaste, los recuerdos que sembraste y que nunca regaste.
Todo esto no es más que la ley de la causa y efecto, LUCIFER soy, LLENA DE LUZ estoy, una luz que prendiste y te cegó, ahora deslumbrado en las tinieblas te retorcerás eternamente, ¿triste fin? NO al menos uno de los dos será feliz, YO.

Diana Feria
@DianaFeria
http://dianagmferia.blogspot.com
http://soysinser.wordpress.com

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El amor se va, y ya no existe

Nos besamos en tal penumbra, nos hicimos tan de noche, nos amamos tan a solas, que nos perdimos en una eterna oscuridad

Y nunca encontramos nada más, ni a nosotros, los de entonces, aquellos que fuimos, aquellos que amamos ya no son los mismos. Descansan y no en paz.

Pero tranquila: ya no hay forma de regresar, cualquier esfuerzo será inútil, existe un sólo camino de regreso pero estamos muy cegados para verlo.

Aquellas estrellas, las que nos dedicábamos, ya no alumbran el sendero, se han ocultado para siempre.

¿Recuerdas cuando producíamos nuestra propia luz? Yo casi no, pero está ese vago recuerdo. Ahora la luz que nos nacía se desvía, se altera, se elimina, se va y no regresa.

Como nuestro amor.

Se va, y ya no existe.

Juan Diego Maya
@Duloms
http://duloms.blogspot.com/

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Se dice

Se dice en voz baja para que nadie
Escuche que los gritos son parte de la soledad,
En voz muy baja para que nadie de cuenta
De que se está a punto de desaparecer.

Se dice en idiomas extraños palabras que no existen,
que en la imagen se presuponen como
expresables y cancelables a la vez
que no se entiende de modo alguno más
que en el lamento de su misma existencia.

Se dice en señales de humo transparente,
desfigurando el rostro de quien manifiesta
con la opaca forma de ser.

Se dice el nombre sin letras,
en sonidos excluidos de vibraciones,
en sonatas de sonetos inteligibles,
en vientos que rompen los letreros
que anuncian el arribo del canal.

Y se dice que no está ella,
que no se acuerda de mí cuando allá está,
que no presta atención de lo que se dice en voz baja,
ella no sabe que soy nada sin ella,
y que se fue sin decir adiós,
y se fue sin regresar,
y se fue sin un eso y se me fue la jornada del diario,
y se me fue sin mis ojos que son sus ojos,
y sin mis oídos y sin mis pies,
y sin mis manos para acariciar,
y sin mi corazón que sin ella late,
y me dejó solo, sólo aquí…


Joel Estrada Nava
@JenEnav
http://jenenav.tumblr.com

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Nube citas

Las nubes se comportan a la altura de las circunstancias.
Las nubes se atormentan de recuerdos.
Las nubes tienen relaciones tormentosas.
Las nubes tienen sus altas y sus bajas.
La nube es tan pudorosa, que al desnudarse, comienza a llorar.
Las plantas se alegran de la tristeza de las nubes.
De las nubes aprendí que al final las lágrimas se acaban.
Las nubes son sembradíos de cebollas.
Las lágrimas se evaporan y forman pequeñas nubes.
Las nubes son las cascadas del cielo.
La diferencia entra la nube y la lluvia es el elefante.
La perra está en cielo y el perro se nube en ella.
Estás viendo y nubes.
Te desnubé.

Pepe Aguilar Alcántara
@PepeAA

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Por ti

Soy una visión … De lo que nunca podría querer … Viviendo en las sombras … Desvaneciendo mi existencia … Nunca fui lo suficientemente bueno … Dentro de la oscuridad eres la luz que brilla .. Puedo ser el hombre que salve el día .. Estoy ahí para ti … No importa qué … Nunca me rendiré … Alguien me ha cambiado .. Algo me ha salvado … Ahora éste soy yo … Aunque me cegaron … Mi corazón me dejo encontrar la verdad que te hace un mejor hombre … No me di cuenta … Que estabas en mí … Una máscara de silencio es la que necesito arrancar para ver .. Que no importa qué .. Estaré para ti .. Nunca me rendiré … Estaré para ti.

Pablito Coyote
@uncoyotemas
http://uncoyotemas.tumblr.com/post/9430401782/for-you

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De cuando las paredes me seguían.

Lo recuerdo claramente, es como si yo nunca hubiera crecido, porque no

voy a ser insensato y decir "como si el tiempo nunca hubiese pasado",

ya que todos saben que el tiempo no existe, es un invento de mis

padres. Lo supuse desde la primera vez que llegué tarde a clase

porque había tardado en levantarme de la cama, bañarme y hacer todas

esas cosas que se tienen que hacer antes de salir a vivir, y sí, uno

sale a vivir, ya que en casa todo es distinto, todo, es ahí donde

realmente empieza lo que les voy a contar, de cuando las paredes me

seguían.

Tengo muy mala memoria  y lo recuerdo porque la gente con la que debo

convivir siempre me recuerda que tengo mala memoria, ojalá se murieran

todos ellos, igual yo ni los recordaría, y todo sería más sencillo,

como dormir todo el día, y no soñar, si el tiempo existiera, soñar

sería una pérdida de tiempo.

Bueno, como les decía, una vez me siguieron las paredes, fue muy raro,

porque ellas pertenecen a la casa de mis padres, y eso no las detenía,

me siguieron a la escuela, al colegio, a la universidad, a mi

departamento, al departamento de mi novia, ellas han estado siempre

donde yo he estado, incluso a veces se disfrazan, se visten de

montañas, árboles, lagos y cualquier cosa que se les ocurra, ellas

definitivamente tienen mucha imaginación, y si existiera el tiempo,

ellas lo tendrían de sobra. Hubo una vez en la que mis papás se fueron

de viaje, ellas y yo nos quedamos solos en casa, fue divertido, nos

pasamos jugando todo el día, desde mi habitación, cruzando por la

cocina, hasta terminar viendo tele en la sala, y cuando ya era hora de

dormir, ellas también se dormían. Me es raro pensar que sucederá el

día en que ellas ya no estén, ¿las extrañaré? ¿me harán falta?, es

algo que no sabré, pero de lo que tengo seguridad, y lo digo porque lo

he pensado mucho, es que el día que me muera, ellas no morirán

conmigo, porque aunque ellas aún no lo saben, las heredaré a mis

hijos. Lo único que espero, es que ellos no intenten decirles nada,

porque aunque algunos idiotas creen que las paredes escuchan, la

verdad es que ellas no lo hacen, son sordas.

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Una máscara.

Ya no me cabe el rostro en este silencio, necesito un espejo, un

maldito espejo y una máscara, una que esté vacía, de entredichos y

mentiras, una que me contenga, que me esconda de mí.

Necesito un maldito espejo, y nadie me lo entrega, necesito rasgarme

el alma, y guardar aquello, eso que del todo me lastima y perfora la

entrañas.

Necesito una máscara, una muy pequeña, una que me esconda de mí, y que

comparta mis miedos, una que se rompa cuando llore, una que destile

sangre en lugar de lágrimas.

Ya no me cabe el rostro en este silencio, necesito un espejo, un

maldito espejo y una máscara, que no se les olvide traerme la máscara,

una que se rompa cuando llore, una que deteste mirarse en el espejo.

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Abajo la dictadura

Foto de Saioa Hermosa, extraída de su blog "El ojo encantado"

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Qué locura

Qué locura enamorarme de ti;
Qué locura pensar en que me corresponderías;
Qué locura imaginarte en mi piel, pero ¡que locura seducirte a ti!
 Qué locura mirar a través de tus ojos;
Qué locura pensar en que mirabas por los míos;
Qué locura acariciar la suavidad de tu piel,
pero ¡qué locura querer que fueras el amor de mi vida!

¡Qué locura la mía!,
           porque sé que no me querías.

Bianca
@BianDude
http://biandude.tumblr.com/

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Noche de negros colores

Ella de la noche encuentra, su casa, su lecho, su sábana y sus brazos envueltos en beso. 
Luna, solo quiere eso, saberse amada y dueña de un cielo de negros tonos.

Lágrimas negras de una noche de luna, lágrimas de noche, abrazadas de su musa.

Te amo cielo negro, amo tu color a noche, tu olor a pasto durmiendo en aroma de arroyo, te amo silente, con solo canto de grillos de fondo.

Te amo cielo aunque no me pintes estrellas y se escapen tus sonidos como aullidos en luna llena. 

Te amo noche, cargado de intensos y dulces poemas que me abrazan y me acercan a la tierra.

Te amo convertido en todo, en cielo de negros matices con pinceladas de nubes borregas, con la tinta a luna llena, te amo noche.

Te amo vistiendo bosques de negros árboles de fondo, te amo cielo de negros colores, vistiendo arroyos con besos de luna nueva.

Te amo lobo, te amo fondo y abismo negro.

Amo tu noche de negros tonos, coleccionando ojos en tu rostro, mientras alumbras ciudades y calles solo con tu belleza muda y serena.

Eres universo reflejado en tus pupilas, mi fuerza nace y desborda en ti, volcán de cielo arrojando millones de estrellas. Mi fuerza noche, radica en tus ojos negros.

Amo tu rostro que besa mis ojos, mientras me vistes el cielo de negros tonos. 

Te amo noche y cuando me entrego nada se interpone.

Amo cuando vistes mi ventana, te acercas y entras adueñándote de mi cama. 

Te amo noche de sueños y borregos, cielo de negros colores.

Contigo nunca es tarde cielo de negros ojos, contigo se viste la noche y se abraza luna a tus hombros.

Contigo se llega, se habita y se invade completo el universo. 

Cielo de ojos negros, contigo se nace en noche y se desatan pasiones, se levanta con fuerza el universo y se viste de nuevos ojos, los tuyos cielo negro. 

Ojos de noche, ojos negros y serenos.

Contigo se abren puertas. Entradas espesas de pestañas en tus ojos cielo negro. 

Se visten estrellas, lunas y planetas, cada que miras mis ojos.

Existe la noche porque fue creada por tus ojos. 

Ojos de cielo negro, que guarda las sombras y saca a los poetas a escribirte sus versos.

Nunca eres opción cielo negro, eres protagonista y al tronido de un ocaso apareces y te adueñas de todos los ojos.

Que comparas esta noche y mis versos con un cielo sin colores, maquillado solo de grises palabras que suenan a ecos de un ocaso que nunca llegó. 

Ésos no son cielo, son pinturas de un autor que no llegó a conocer la espesura de tus ojos y lo bello de tu color.

Eres poeta de ojos moros noche y sin saberlo tienes a tus pies a luna y millones de estrellas, siempre pendiente de como vistes un cielo de tu color.

Existen las ventanas solo por tus ojos de negros colores, ventanas abiertas, sedientas de noche y tus ojos negros.

Noche poeta, señor y dueño de los cielos, de todos ellos y prefieres vestirte de negro, cuando quieres conquistar los ojos de una mujer.

Poetas en la palma de la noche, comiendo de tus versos, preguntando quien es la noche de los ojos moros.

Cierras la tarde, te adueñas y llegas a instalarte. Abres pista con solo abrir tus ojos negros.

Noche de tono de fuerza, noche dueña de los ojos.

Creciste a mis ojos, nadie te viste mejor de noche que yo que conozco tus colores. Cielo de ojos moros, noche de miles de negros rubores.

Vestido de noche, dueño de todos los cielos, descalzas a luna y la desposas cada que ella te mira con su rostro poeta.

Noche que posas tus ojos de cielo, regálame tus ojos negros, que guarden los míos y los vistan de moros como los tuyos.

Nunca pierdes una estrella, la besas y la invitas a nadar con tus ojos reflejados en la tierra. 

Noche de negros y hermosos colores, que vistes este cielo de muchas puertas.

Todas abiertas, ninguna quieta.

Demasiada piel lleva la noche, cielo de negros colores. Muchos caminos llevan a ti. Universo, casa, hogar y unos ojos negros donde habitar.


Silvia Carbonell L.

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De Charco en Charco

Se me hacía la mañana
y ellos saltaban entre charcos.
Como niños que no olvidan.
Como olvidos que no dejan de ser niños.

Storify: http://storify.com/mariana_aran/de-charco-en-charco

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Tus letras

Tus letras me llueven,
me hacen tormenta.
Se aferran a mí
y yo las beso.
Te quiero así,
culpable de ellas,
y tan inocente de eso.

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Rayuela

Yo no hago más,

que ver baldosas

y soñarme una rayuela.

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Agua

Alfonso veía agua por todos lados. Agua debajo del colchón, cuando buscaba sus ahorros. Agua en los ojos de Mariel, cada vez que la besaba con labios prietos. Agua en su escritorio de la Mutual, como si se le ahogaran las ganas de no hacer y no estar. Así, acuáticamente, Alfonso nadaba su vida, del mismo modo que otros la escalan, algunos la entierran, y otros la incendian. No había un minuto en la vida de Alfonso, que la acuosidad de las circunstancias cotidianas, no amenazaran con empaparle la felicidad. Agua en su primera vez, y también en la última. Agua cuando se recibió de bachiller, soñándose bombero. Agua desde el café con leche de las mañanas, hasta el whisky de la noche. Acuario en el horóscopo. Aqua de Bvlgari su perfume favorito. Y claro está, hoy llueve torrencialmente en su entierro, y dado el caso, es casi un homenaje.

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Gris

Érase un tiempo que no sabía donde vivirse; y se refugió en aquél par de ojos.

Contando los días con distancias diluidas,

y apenas un pedazo de cielo colgado en un puño de letras.

Así pasaba las horas, esperando sobrevivir en aquellos ojos tan llenos de siempre. 

Y describía la vida imaginando historias sin final.

Y recordaba,  otros tiempos perdidos en quizás algún reloj de arena.

O quizás en una boca que no tenía idea de que el tiempo permanecía escondido. Y se sembraba y germinaba y vivía esperando encontrarse en la mirada que pudiera sacarlo de aquél refugio voluntario.

Un día vio que su refugio crecía y se volvía más grande y con más luz, era la pupila que se abría asombrada. Y parpadeaba y se frotaba intentando sacarse al tiempo que vivía dentro de ellos.

Y es que el tiempo se había sembrado tanto que la mirada se había vestido de gris, la mirada envejecía.

El tiempo apagó ese par de ojos.

Alma E. Palma

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Ciudad desnuda

Está la ciudad desnuda,
sobre ella se yergue la tristeza,
tristeza de caricias mudas
que canta gotas de azul contenido.

A veces soy.

Sobre la piel de noche se agitaban encendidas las mareas
mareas que nacían de tu boca,
mareas que ahogaban las miradas.

Mírame.

Y el tiempo se desbordó entre los dedos,
y el tiempo anidaba en la memoria
y los recuerdos caían deshojados.

Y somos quizás.

Las manos acarician las palabras que se escriben en tu boca,
y las lenguas bailan humedas de sed

La sed eres tú, estoy bebiéndote.

Y la piel es una sola,
y se pinta en claroscuros
piel que arde como llamas de sol,
piel que se inventa tuya.

Estoy aquí.

Soy un pedazo de cielo
una gran nube me cubre las alas
y dibuja gotas, y canta agua de tiempos futuros.

Seremos.

Alma E. Palma 

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Mujer

Tu sudor visitó mis manos,

te toco

y me lo creo.

Me invento tu aroma de maga,

hueles a lluvia blanca, lunera, eterna.

Tus cejas son dosel,

tu boca mi puerta.

Mujer de un lunar izquierdo que baila solo.

cabello infinito agraciado y tocador,

pechos de país arropado.

El tiempo húmedo y torpe,

no sabe tocarte, no sabe abrazarte.

Tu calor me está cantando de cerca,

te siento y me lo guardo.

Estoy tocando la vega de tu espalda,

arando amor y deseo.

Tus labios rosa,

adornan alguna queja de tu rostro

Amarillo es el muro de tu desnudez completa.

Tu cuello de trono solemne,

y tu mano derecha diciéndome hola.

Te amo como el cielo muriéndose solo,

como el mundo naciendo de unos ojos,

como unos dientes mordiendo labios sangrantes,

como yo, como eres y soy, y me hago, y me haces.

Tu mundo es un momento

que me está esperando en un grito,

y yo llegaré soplando mi vida

sobre

tu

vientre.

Eduardo Magomi.

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deja que la sombra entre primero

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viaje de una moneda

¿Ves?, es el azar de nuevo: café derramado, faros apagados, las moscas en la puerta, llaves olvidadas, novelas no terminadas; sí, esa cosa espantosa existe y nos anda observando el alma. Definimos nuestros azares como la capacidad que tenemos de elegir si queremos un sándwich de atún con tomate (como hacen los lémures) o si queremos zanahorias frescas (como hacen los conejitos). El caso no es ese, sino la pesada carga que deben mimar y cobijar las monedas. Sí, ese pesado yunque. ¿Cara o cruz? Lanzas el pequeño disco. Esperas y nada, ha salido cruz y debes pagar algo (quizá la entrada de un concierto, qué sé yo). Hay monedas que luchan contra la gravedad, se les ve con sus palmitas extendidas, intentando, inútilmente, crear paracaídas en sus cavidades. Pobres monedas. También están aquellas que se alimentan del viento que las acaricia en la subida, y solo lo hacen con el afán de engordar, ¿eh?, es una responsabilidad que no puede ni siquiera voltear a ver, sienten que han nacido para estar en un banco o compartir los días con una viuda. Pobres monedas regordetas. También hay monedas libres, que ni se dan cuenta de su destino (esa escalofriante palabra), es decir: la gravedad es un mito, flotar es su deporte, antes de caer; caen y piensan que el suelo se les va acercando, como si les tomara fotografías o las quisiera sembrar, pero no, son charcos, charcos de azar. Caes en uno de esos charquitos y te ahogas en la profundidad del destino. Y si logras respirar, considérate sin fortuna.

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La realidad detrás del espejo

"Intentaba ocultar la tristeza de sus ojos con maquillaje, 

sin saber que una lágrima se pintaría de negro para delatarla".

@Verbum_

Ana R.

(Dibujo por Ana R. inspirado en el texto escrito por Arturo López)

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Nubes terrenales

Hay nubes que echan raíces,

y florecen, para no llover.

Ana R.    

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Enamorados

Salen del cine con el rubor de la oscuridad aún en sus mejillas. Solo se han tocado ligeramente el brazo, ni se han mirado. Hoy algo ha estallado.

Pasan las horas volando de una mirada a un gesto, de una caricia disimulada a una torpe respuesta. Se acerca el beso y lo buscan.

¿Cuántas tardes escuchándose entre canciones, mirándose entre deseos, siempre caminando juntos? Un beso que abre las puertas del te quiero. 

Son dos, son presente. Con sus vidas y sus sueños haciéndose uno; mirando al futuro desafiantes. Pendientes de un hilo que se va haciendo lazo.

Enredados. Soñados. Enamorados.

Discuten y se reconcilian y vuelven a discutir. Y hablan de sus familias, de anillos... de bebés. Y vuelven a discutir y hay otra reconciliación.

Y sigue la tarde enredando su vida, y siguen sus lenguas contando historias que no han vivido pero ya sienten. Son ayer, son ahora. 

Caen rendidos en abrazos cada madrugada y despiertan con cafés en la cama. Cada día una aventura nueva, cada día igual que el anterior.

Y siguen mirándose, escondiéndose del mundo real entre sus miradas. Se tocan, se besan, se quieren y hacen que la vida gima. 

Se aman hasta que duele, hasta que sangran y tienen que parar a curarse las heridas. 

Heridas que se lamen bajo el calor de su soledad; su hogar son sus manos, sus ojos, su caminar. Y caminan sin soltarse. 

Y se alejan del presente dejándonos a todos atrás, admirando sus huellas deshacerse en el horizonte. Sin rumbo pero siempre juntos.

¿Sería diferente amor si los protagonistas se llamaran Sandra y María o Roberto y David?

Julio Muñoz & Ester Marfer

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Déjame en el azul

Dame la mano y llévame por el camino azul. 

Dame la mano y llévame donde estés tú. 

Ven y respira. 

Ven y mira.

Perdámonos en el infinito. 

Julio Muñoz 

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Metronomy - The English Riviera

Vengo a compartirles este disco, uno de los mejores discos del 2011 y el que me tiene obsesionado últimamente que lo he vuelto a descubrir.
Once canciones de un pop exquisito. Les invito a descubrir lo que para mí e uno de los mejores grupos.
Dentro de este disco encontramos canciones para la historia como:

The Look

She Wants

Corinne

Un disco imprescindible que comparto con todos ustedes. (mediafire) /?4njxe5ab27m5aqb

Julio Muñoz 

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Sangra la sombra

Julio Muñoz 

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Niebla

Blanca, radiante

nos cubre de silencio 

su eternidad. 

Julio Muñoz 

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Odio

Exacto, vengo a hablar del señor que sale en la imagen, Benedicto XVI y sus últimas declaraciones de hace unos días. He intentado obviarlas pero hoy volvieron a mi cabeza varios pensamientos que quiero compartir con el que quiera leer. 

El lunes nueve de Enero durante una audiencia con miembros del cuerpo diplomático acreditado por la Santa Sede volvió a expresar lo que la Iglesia Católica lleva remarcando durante su larga vida, que el matrimonio homosexual es el mal de todos los males en la Tierra. Para ser más exactos remalcó el papel fundamental de la familia tradicional  "fundada sobre el matrimonio entre un hombre y una mujer" por lo tanto toda aquella política que atente contra ese modelo de familia  "amenazan la dignidad humana y el porvenir mismo de la humanidad", es decir, el matrimonio fuera de esas reglas es puro terrorismo que atenta contra el futuro de la humanidad. 

Vamos, que ni las guerras (en su mayoría religiosas), ni las dictaduras (dictaduras que en muchos casos ellos apoyan o apoyaron), ni el terrorismo, corrupción, desigualdad social, violencia, armas, drogas, mafias, enfermedades, la contaminación, la violencia machista, etc... no, el problema siguen siendo los homosexuales, esas personas que vienen al mundo para destruir la humanidad. 

Otra vez la Iglesia Católica Apostólica y Romana vuelve a enquistarse en el pasado y desde su púlpito induce al odio, porque sí, todos podemos pensar que es lo mismo de siempre, pero esas palabras son guía para muchos millones de personas alrededor del mundo. 

Da igual que África se muera de hambre, lo importante es que no se pongan condón, da igual que esta crisis mundial llena de ladrones esté haciendo que cada vez más gente pierda sus casas, sus familias (esas que tanto defiende ellos), da igual, ellos siguen embolsándose millones de euros gracias a la generosidad de los gobiernos, pero da igual, lejos de todo en vez de mandar un mensaje reconciliador, de paz y amor vuelven al odio, a enfrentarse con el mundo moderno, con el mundo real. 

Ahora reflexionemos sobre su afirmación: "amenazan la dignidad humana y el porvenir mismo de la humanidad".

En un primer lugar encontramos las palabras amenazas y dignidad humana, aquí vuelve a recalcar que la homosexualidad es una amenaza, puro terrorismo de la dignidad, esa que tanto tiene la Iglesia Católica. Para la Iglesia (dejen que no me sorprenda) el amor es una amenaza y no es digno, por supuesto, qué duda cabe, para ellos que emiten un mensaje diario de odio el amor es peligroso. 

En un segundo lugar reflexionemos sobre lo que han querido decir conque el matrimonio lejos de un hombre y una mujer amenaza el porvenir mismo de la humanidad. Bien, aquí pienso (no me hagan pensar) que o creen que la homosexualidad es una enfermedad contagiosa o no lo entiendo. El que dos hombres se quieran, o dos mujeres, y se casen... ¿por qué peligra el porvenir de la humanidad? ¿es que  piensan que en unos años si se "sigue permitiendo esa aberración del matrimonio homosexual" todos seremos homosexuales? No lo entiendo. 

No quiero decir mucho más, sino que esto es otra demostración de la políticas erróneas y anticuadas de una institución que cada día se aleja más de la realidad y del pueblo. También tenía que tener responsabilidad ya que él es el jefe de una institución seguida por millones de personas que no tienen culpa de sus odios más profundo. 

Solo demuestro mi rechazo a considerar que el amor es una amenaza, venga de donde venga.

El odio es la verdadera amenaza. Enseñemos a amar no a discriminar y odiar. 

Un abrazo a todos. 

Julio Muñoz 

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Destiempos

Esa mañana no quiso y no pudo.
Desayunó un café de no ser ni estar.
Rasuró su barba de los parasiempres.
Se lavó los dientes de un nuncajamás.
Se vistió de dónde, como si supiera.
Se ató los zapatos con un qué dirán.
Cuando abrió la puerta de todo su ahora,
gritó un hasta luego por los que se van.
Caminó veredas con sus no te olvido,
y llegó a la esquina de los para qué.
Tocó varias veces el timbre de un basta,
y subió la escalera de los no te sé.
Se sentó despacio en el sillón de un siempre.
Encendió un cigarro sin saber por quién.
Se aferró a aquél libro con rostro de entonces,
y espero su cita con algún se fue.

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Te sueño, Amelia

A veces digo tu nombre saboreando la melodía
A veces despierto sonriendo en tu sonrisa
A veces juego a que te hago cosquillas
A veces leo para que te duermas tranquila
A veces miro en el cielo tus ojos de chiquilla
A veces escucho tus susurros en la brisa
A veces acaricio tus manos en las mías
A veces nos dibujo para que rías
A veces nos invento un mediodía
A veces escribo un camino para que nos sigas
A veces abrazo a tu madre abrazándote querida
A veces beso una estrella soñando tu venida.

                                                Rubén Ochoa

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Eterno retorno

a N.

Pienso en Avey Singer cuando era niño, en el Woody Allen que se asusta porque el universo se está expandiendo y de manera estoica le da un alto a su vida. Como bien lo hubiera hecho Schopenhauer. Y es que, en nada difiere que existas o no, porque nada va a cambiar si te mueres ahora o en 10 años. O si nunca hubieras nacido.

Como aquel poema desgarrador de Juan Ramón Jiménez.

Es increíble, pero aunque no parezca, casi todo lo que vemos en memoria, es una visión Platónica que refleja la memoria viva, o semimuerta, de una memoria a secas. Las estrellas que miramos no son sino el rumor de algún sol que brilló ante otros, incluso puede que esa estrella ya no exista, y sólo veamos su mortecina despedida.

¿Habrá existido entonces en otro tiempo la misma historia? Esta pregunta seguro que hubiera emocionado a Platón. Pero entonces, no seriamos más que una duplicación, una re-lectura, como le hubiera encantado a Borges.

En todo caso, si es que somos un recuerdo, o una repetición y si no vamos a ser sino repeticiones, a mí me gustaría encontrarte todas las veces que vayamos a existir bajo otros soles y bajo otras lunas. Que si nos vamos a repetir infinitamente, quisiera que te volvieras a cruzar y nos volviéramos a ver. A cometer el mismo pecado una y mil veces, en un sol o en un agujero negro, en Puebla o en una galaxia tan lejana; cuando Puebla sea también sólo un recuerdo que miramos en el cielo, en forma de estrella. Y si no hacemos más que repetirnos, ojalá pudiera conocerte otra vez, aunque te vuelvas a ir.

Rafael Ugarte

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