Del frío y otros disfraces que usa la ausencia
Del grito que nadie escucha cuando cae una hoja muerta
Del sabor de un porqué golpeando la puerta
Del dolor de un tal vez que murió de impaciencia
De las mil y una palabras que son poco más que arena
Del niño que murió ahogado en su sed de poeta
Y Del color de los ojos que ya no te nombran, solo quedan
Las cenizas y una que otra palabra sincera.Rubén Ochoa
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