La tragedia de la gota

El cielo amanecía como todos los días, siempre a la misma hora y vestido de índigos; azules mustios, y naranjas resplandecientes. 

Todos los días, pero éste no.

Hoy se veía en claroscuros tintes marinos, nubes desgajadas y trozos de azul distraído.

Y abajo el tiempo permanecía dormido, excepto para una gota que tiembla en su letargo.

Aquella gota, como atontada, una gota de agua como pocas; brillante y azul, 

iba rodando sobre la hoja verde y coruscante, color vida con orillas doradas; 

yo desde aquí puedo verle las venas.

Hilitos amarillo y ocres latiendo, palpitando con el torrente sanguíneo

lleno de savia. 

Y la gota va rodando y no. 

Llega a la punta de la hoja y se arriesga a la caída.

Cayendo es inmensa en su fragilidad, 

escucho el silbido del viento

y a la gota tratando de no despedazarse con el aire, 

y se abraza,

se prepara para el golpe, se hace bolita y por fin llega al triste suelo.

La tierra es fértil, café y húmeda, huele a algas, petricor y verdes; huele a verdes en todos sus tonos.

Y lluvia, huele a lluvia. 

Alma E. Palma