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Llevas
La firma
de otro,
De otro
lector cáustico;
La
atávica manera
De ver
el arcoíris en las hojas amarillas.
Como un
ave en extinción
Te dejo
caer
en
mis manos blancas
Y me
haces volar
Entre la
hiedra
que cae de prisa.
Un libro
usado
Es
siempre un libro anónimo
Porque
la poesía
Es
siempre un canto nuevo
Hasta la
palabra es rara en sí misma
Nunca es
igual
Incluso
en la boca menos sensata
El libro
usado
Fue
siempre el abuelo que nunca tuve
La
pregunta que me fue negada
La
crianza que debió ser libre
Te
prefiero
Nauseabundo
Insoslayable
Intrépido
y flemático
Que
Elegante
Transitorio
Virginal
Y
distante
Porque
estas lleno
De
olfatos poéticos
Ahora
Lleno de
miradas mías.
René Valdés Morales
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