martes, 28 de febrero de 2012

Para no morir



Habría  que hablar de él como el filo del precipicio; el borde o el abismo. 
Y de las miradas intensas llenas de luz y noche; una que se esconde bajo la falda, 
repta entre murmullos y se convierte en abrazo, 
en caricia retorcida, 
en volcán lleno de sangre,
en sudor perlando la frente. 


Habría que hablar de la distancia bebiéndonos lento, 
del corazón que de lleno se derrama entre las piernas, 
del golpe de agua que erosiona el cuerpo, el pecho  y la palabra,
de la ciudad que parece llenarse con su presencia, 
de la voz que está en movimiento y permanece líquida, 
de la lágrima que nadie escucha, y del mar que baila en la memoria,
y de las horas, tantas que se amontonan en la arena; 
arena que se cuela entre los huesos y muerde, 
y lacera vibrante con la piel llena de heridas.


También habría que hablar de la cicatriz que respira entre cada llaga, 
de la fractura llena de vacíos, 
del espejismo que no va a ningún lado;  
tan fugaz como hilos de sed pintando el paisaje. 


Habría que hablar de las lenguas bífidas probando el aroma lleno de siempres.
Y de horizontes; habría que hablar de horizontes.
Y hablar de los quizás que serpentean poblando las cejas. 
De la mano que sujeta mi vida.
De la angustia que se esconde en la garganta, 
y del sueño; 
el sueño que vive en mí.

Alma E. Palma


Árbol

Tan simple como:

árbol.
(Del lat. arbor, -ŏris).
1. m. Planta perenne, de tronco leñoso y elevado, que se ramifica a cierta altura del suelo.

Nosotros no creemos que sea tan simple, por eso un día propuse a varios compañeros que escribieran sobre árboles. Este es el resultado.

TuitArt


"Porque a las letras se las lleva el viento."


"A ti te quitamos la vida para escribir sobre nuestro sufrimiento. Árbol."

Julio Muñoz @Xulious


"vos, que andás bailando al son del viento, que jugás con los colores y estaciones, te veo erigir raíces en mis ojos, y te leo. 
Dennis Romero   @sin_enigmas


¿Cómo no amar a los árboles si se alimentan de nuestros desechos y a cambio limpian el aire, engalanan la vista y nutren con sus frutos? 

Miguel Ángel Acosta @miguelksk


"Árbol, de rama tus lágrimas."
Omer Hassam   @espectro_o


"Hola Libro! Te presento a tu padre: Es este árbol."
Mariano A-secas   @Mareas_Oscuras


"Yo no vine a hablar de ti, Árbol, solo quiero envejecer a tu lado. "
Versánico.   @SoyAbismo


"Los árboles juegan cosquillas con las gotitas de cielo que entraron a jugar entre sus hojas."
Silvia Carbonell L.   @Shivisc


"Eres mi libro de raiz"

Mariana Aran    @mariana_aran


"Árbol que secas mis ojos cuando traes el otoño y das cobijo a mis palabras. Que a veces suspiras tan alto, y a veces te callas en blanco."
Miss Utopía   @mismenesteres


"Recuerdo esa vez que sembré un árbol y coseché una biblioteca."
Rima   @oh_Rima


"No hay nada más sincero que un viejo árbol; el tiempo aglutinado en su rostro agrietado solo sabe decir verdades."
Magomi   @eduardomagomi


"Hay miradas que se caen como las hojas secas. Recorriendo el cuerpo del árbol."
Alma    @Elecktrapink


"Entre hoja y hoja, ¿qué se dirán los árboles cuando escribes?" 
Adriana.    @guzperad


"Echar raíces en tu suelo. Alzar las ramas a tu cielo. Llenarme de tus flores. Y morir como páginas en tus libros."
Nadia     @nadiamente


"Instrucciones para hablar a un árbol: Tome en sus manos las ramas. Piense raíces y dilate las alas. Muerda las hojas palabra por palabra."
Rubén   @OtroRuben


"Tienes madera de hogar, de ese hogar que da calor y protección a mis letras, de ese que da ramas de libertad y raíces para siempre regresar."
Ana RockOut   @AnaRockOut


"De tus raíces la constancia, de tus hojas la renovación, de tu desnudez la belleza, de tu dolor la página en blanco." 

Julio Muñoz    @Xulious

Y así te devolvemos la vida arrebatada. 










Julio Muñoz 

¿Viste?

Nuestra luz, nuestra ventana, 2011.
¿Viste la forma en que la luz de la mañana transgrede la ventana?
¿Viste la forma en que la brisa acuna las hojas sin que digan nada?
¿Viste la forma en que las hojas hablan aunque no saben que son escuchadas?
¿Viste lo que vi cuando desperté esta mañana?
Todo eso mientras pensaba en vos, en nuestra cama.


Recuerdo haber visto esa luz y esa ventana.
Recuerdo esa brisa, esas hojas y esas mañanas.
Recuerdo despertar en esa, nuestra cama.
Recuerdo haberme visto en tus ojos como en mi propia alma.
Lo recuerdo, sí. Aunque a ratos se me escapa.

Isabella

Iba apresurada al concierto, casi podía escuchar al presentador del evento decir mi nombre a la intemperie y con gran orgullo:
— ... Y con ustedes ¡Isabella Beltrán, la gran guitarrista clásica!.

El estrés y la tensión psicológica que me causaba ser el objeto de tales elogios y partícipe de la gran expectativa de un público tan exigente como el del "8vo festival internacional de guitarra Antonio Lauro" hicieron que mi paranoia aumentase.

Siempre he tenido el gran miedo - como guitarrista - de que mis dedos se caigan, se cansen, salgan volando o cualquier otra razón que les haga irse de mí.

Es un terror que me atormenta desde que tuve mi primera guitarra. Sin dedos soy solo un cuerpo con manos calladas, con palmas que me servirían vagamente para golpear o aplaudir.

Fue una tristeza dejar escapar mis dedos, desde que aquél día mi dedo meñique, cansado de ser tan poco usado en mis interpretaciones con la guitarra, decidió desprenderse de mi mano derecha y tirarse a la alcantarilla. No me quedó más que aceptar que el resto de mis dedos se fuesen todos a hacerle compañia, para que sigan haciendo música.


Aunque eso implique que mis manos queden mudas, tengo el consuelo de suponer, que si alguna vez llevo mi guitarra a alguna cloaca, mis dedos vendrán a tocarla, y podré escuchar por primera vez como espectadora, mi propio concierto.


Hace tiempo


No recuerdo cuándo fue la última vez que escribí de verdad. No tengo idea de cuánto tiempo
pasó desde la última vez que gocé el olor de la tinta fresca y la textura de una hoja al sentirla
bajo el costado de mi mano; la última vez que de verdad escribí, cuando de mis dedos brotaban
constelaciones de letras que formaban grandes ejércitos de letanías; la última vez que sentí
confort al despojarme de esa inspiración que tanto me agobiaba por las frías madrugadas,
inspiración que exigía, a voces, salir de esta pequeña imaginación que tengo como regalo divino,
inspiración que revoloteaba por doquier y amenazaba con materializarse en cualquier momento,
inspiración que transformé en largas colas de caracteres; la última vez que con las musas me
permití jugar, tocando, besando y respirando su aroma, bailando al son que su voluntad marcara.
No recuerdo cuánto hace que fue la última vez.

Sólo tengo en cuenta que hoy por hoy, no escribo, no redacto, no creo textos, argumentos o
parrafadas de nimiedades. Hoy por hoy, lo único que tengo en cuenta, es que el olor de la tinta
fresca es como un cáncer para mis pulmones; las hojas me arrebatan a girones la piel que una
vez cubrió mis enjutas manos; no escribo, no lo hago más; ríos de sangre y lágrimas brotan de
mis dedos, como de un volcán lava, que se congregan para ladrar injurias y desprecios hacia mi
persona; se vuelve contra mí la inspiración, aquella que alguna vez me guió por el sendero de
la creación, y no hace más que saquear lo poco que queda de mi mente, confabula junto con la
imaginación para dar el último golpe a mi sensatez, que agoniza dentro de mi franqueable razón;
demonios sustituyeron a las musas, las devoraron, una por una, y hoy por hoy, como muestra
de su victoria, cuelgan las putrefactas cabezas de las deidades frente a mis ojos, para que nunca
olvide que no existen más.

La escritura se convirtió en mi verdugo. Encadenado por siempre a su ira, obligado a ser víctima
de su látigo, hoy por hoy no escribo. Obedezco al dolor y la agonía que ella plasma en mi corazón,
pues desde que te fuiste, todo se volvió en mi contra.

Joel Estrada Nava
@JenEnav
http://jenenav.tumblr.com


Un segundo


Se miran y de repente desvían las miradas como dos trenes a punto de colisionarse, un estrépito pulsar en el corazón capaz de desbordar las arterias, quieren mirarse otra vez pero temen ser no correspondidos, se han visto en otras vidas, incluso en otros universos pero no lo saben y volvieron a nacer teniendo así que volver a aprender a mirarse, llenos de miedo, él aprecia cuidadosamente el suave trabajo textil  realizado por la araña en una esquina, ella mira supuestamente al suelo (en realidad mira hacía sus adentros tratando de descifrar esas visiones que se delataron ante ella).

¡Tum tum … tum tum! El corazón tocando el pecho como si fuese una puerta y quisiera salir deliberadamente de su encierro. ¡Tum tum … tum tum! Otra estampida de latidos y los vellos se erizan.

Se animan por fin a intentarlo otra vez, levantan al unísono la mirada, ambas personalidades se encuentran en esta dimensión pero sus recuerdos inician un recorrido desde épocas anteriores alrededor del mundo en segundos. Se conocieron, convivieron, se casaron, tuvieron hijos y se hicieron viejos con una sola mirada… en segundos… hasta que una persona se atravesó en el punto que intersectaba sus miradas, ellos tuvieron una vida juntos y se amaron con locura, en otra dimensión, una alterna, esa dimensión donde un segundo es un siglo, donde los viejos se hacen jóvenes, donde se besan con la mirada y se ven con los labios, donde morir es cosa de un parpadeo al igual que nacer.

Después de esa mirada juntos, jamás se volvieron a ver, pero tienen la certeza de haberse querido toda una vida. 

Óscar Litio
@Oscarlitio 

Consejo de Amigo



Texto: "Consejo de amigo", Pablo Méndez.
Música: Frédéric Chopin, "Nocturno en Bbm Op. 9 No. 1".
Voz y producción: Nadia L. Orozco

Amor prohibido

Tiemblan mis manos al saber
que ya no estaré contigo,
que a pesar de este amor
que tú y yo hemos vivido,
te irás pensando en el aire
que lo nuestro es prohibido;
sé que me recordarás
como un simple viejo amigo;
pero antes que te vayas lejos,
sólo una cosa te digo:
no te olvides de los consejos
que de mí tú has recibido,
porque yo te he enseñado
lo bueno y lo permitido.

Omer Alfcorbar


Tapete de Lágrimas

Cosmovitral, Toluca, Estado de México, 2011.

Cita a ciegas.

Y me pregunto qué le diría si me la encontrara, qué pasaría si me preguntara: ¿Qué has hecho?
Supongo que le contestaría que lo único que le puedo contar es que la he extrañado, que no me olvido de recordarle cada marzo y que sin embargo acá sigo, en otro lugar estancado en el de siempre.

Supongo que le preguntaría lo mismo, pero ella no me habría extrañado, ella siguió, se enamoró para toda la vida otra vez, quizá tuvo un hijo, quizá ahora es viuda por alguna guerra absurda.
Tomaríamos café amargo en una cafetería a la que ninguno volvería por temor a reencontrarnos. Nos dejaríamos para siempre, otra vez, y como nunca.

Supongo que le pediría su teléfono y me daría el de antes, el que siempre tuve y perdí, aquel que le robaron un día en la papelería de la universidad. Supongo que nunca nos volveremos a ver, pero me gusta pensar que sí.

Tocar.. sentir




sientes que si te estiras un poquito
 puedes tocar las nubes, casi palpables
así como casi puede tocarse el amor
cuando palpita tan fuerte
su densidad es tal que se siente en el aire
que puedes morderle

Eva Beltrán

Puedo escuchar...


Puedo escuchar cómo se pliega el cielo. 
Sobre sí mismo, sobre lo que creemos. 
Sobre nosotros, sobre lo que creímos. 
Puedo escucharlo. 
¿Puedes escucharlo? 
Adentro. 
Aquí.
Tan tuyo. 
Tan mío. 
Dos cielos y un motivo. 
Un cielo y dos destinos. 
Dos destinos que son uno 
cuando se encontraron
nuestros caminos.

                  Rubén Ochoa

El amor en una tarde de aburrimiento


El otro día tropecé con esta imagen y me puse a pensar: Siempre se nos ha dicho que el amor, lo que sentimos nace del corazón, pero si este es un órgano que puede seguir funcionando incluso fuera del cuerpo como un acto mecánico... ¿Será que el amor también es propiedad del cerebro? Parece infantil la reflexión pero como se trata del amor siempre hay qué decir y opinar.

Trasladé la pregunta al grupo "Groupies" de Facebook y el resultado fue un debate espontáneo. Siempre que hay que hablar de amor los primeros en hablar son los enamorados.

Vean la imagen y reflexionen. ¿El amor también está en nuestro cerebro?

  • Omer Hassam: Yendo a la realidad, nadie siente amor con el corazón, es un mito. Es el cerebro que guarda y reproduce nuestras emociones y sentimientos. Pero aquí en cortina, dejemos que la gente crea que el corazón palpita de amor. Dejemos que los poetas sigan escribiendo poesía con el corazón. Así que sshhh...
  • Ester Marfer: Yo diría que el cerebro interpreta la información que recibimos del exterior: olfato, tacto, etc. Estas sensaciones son las que nos alteran las hormonas y hacen que nuestra química se desestabilice y es cuando surge el "AY, ME ENAMORÉ". Ahora que tenemos internet, hemos sobrepasado esas fronteras y es nuestra propia autosugestión la que nos hace sentir ese desajuste hormonal. Es decir, el amor (en todos sus formatos) no es exclusivo del corazón, lo sentimos con TODO EL CUERPO y se alimenta de nuestras fantasías y deseos.
  • Nadia L. Orozco: El primer órgano que se forma es el corazón. El resto de tu ser sale de ahí. El corazón emite ondas electromagnéticas más intensas que el cerebro cuando tienes un pensamiento. Todavía hay mucho que ignoramos al respecto, pero lo que nos mantiene vivos, como dice Sanz, "es la fuerza del corazón".
  • Silvia Carbonell L.: el amor es ése ente tangible que se aprecia por fuera del corazón mientras el bombeo lo mantiene vivo.
¿Existe el amor?

  • Ester Marfer: ¿Existe el amor? Uff... yo me lo he preguntado mil veces... hasta que punto lo que siento, he sentido y seguiré sintiendo (no solo por una pareja, por la familia o por lo amigos) existe como tal o creo que existe porque me han educado para sentirlo....
  • Ana Rojas: El amor si existe, existe en todo lo que nos mueve, sea tu trabajo, hobby, arte, palabras, imágenes, una persona, un familiar, tu mascota, un paisaje.
¿Amor es dolor?

  • Rubén Ochoa: No Julio, el amor y el dolor son cosas diferentes. Fíjate que, el dolor, se puede atenuar con aspirinas y mientras que el amor no.
  • Nadia L. Orozco: El amor no es un dolor en el pecho. Eso es un infarto. El amor es otra cosa.
  • Ester Marfer: ¿Y el dolor que deja el desamor o la falta de amor, o amar a alguien con quien no puedes estar... con que aspirinas lo curas Rubén?
  • Nadia L. Orozco ¡Aspirinas las pelotas Ester! Toma un bote de helado y al rato se te pasa.
  • Ana Rojas Amor no es dolor pero el dolor puede ser consecuencia de amar. El dolor es tan básico en nuestra vida como respirar. Es un mecanismo de defensa: si pones un dedo en el fuego lo quitas por que sino te quemarías. Es tambien darte cuenta de que existes, sabes que tienes y donde esta tu estomago por que en algún momento te ha dolido. El dolor es necesario, viene en combo con la vida 
¿Os da miedo el amor?
  • Nadia L. Orozco Lo opuesto del amor es el miedo.
  • Rubén Ochoa El dolor que deja el desamor se cura solo, hay que darle tiempo al tiempo. Por otro lado, mucho sexo puede hacer que te olvides momentáneamente del pinche desamor. No te cura, pero... si no te cura y no te mata...
  • Ester Marfer Y el amor no me da miedo, me da pánico.
  • Ana Rojas No me da miedo amar, lo que da miedo es el dolor de perder a quien amo, me da miedo no ser correspondida, me da miedo ser traicionada, pero lo que mas miedo me da es no disfrutar la vida por vivir con el miedo de todo eso, entonces, los miedos anteriores se diluyen un poquito y prefiero que duela y saber que estoy viva a que nunca duela y vivir como muerta.
Acaben la frase: "El amor y el sexo..."
  • Nadia L. Orozco El amor y el sexo son buenos para la vida.
  • Ester Marfer El amor y el sexo: producen ansiedad, por tenerlos o quedarte sin ellos. Pero cuando se tienen ambos.... VIVA LA VIDA.
  • Ana Rojas El amor y el sexo se potencian cuando van juntos.
  • Silvia Carbonell L. amor y sexo si no se agarran de la mano no sirve.
...
Nadia L. Orozco Por cierto, el corazón es el único órgano al que nunca le da cáncer...


La conclusión de todo esto es ninguna, o la suya propia, ya sabe que hacer, visualice la imagen y conteste a las preguntas. De lo que sí estoy seguro es de que todos aquellos que se lanzaron a contestar creen en el amor y voy más allá, seguro que están enamorados. 
Otra de las cosas de las que estoy seguro y puedo asegurar es que el amor es uno de los temas que hacen que salgamos del aburrimiento y hablemos. 
Espero no se enfaden los aquí mencionados por usar sus comentarios literalmente. Un abrazo. Gracias. 

Julio Muñoz 



Caminos

Julio Muñoz 

Naturaleza perfecta


Maquillaje

Tanto maquillaje para que no se note. Tanto disimular las ojeras, la desazón del alma, el llanto contenido, y el insomnio. ¿Y para qué? Si al fin de cuentas sopla cualquier viento leve, y se quiebran las murallas que inventamos, tratando de preservar un reino en ruinas, que parece más un castillo de arena, que una fortaleza.
Allá va, entonces, el esmero de la sonrisa inventada, y el chiste fácil que enarbolé como ancho de espadas, en un truco que sola me juego con el espejo. Allá va la intentona de frase hecha “es mejor así”, “peor era no saberlo”, y se queda en el charco del cordón, burlándose socarrona de la mismísima conciencia de saberla cierta.
Allá va, insisto, el respirar profundo si falta el aire, la vergüenza de saberme ciega ante carteles de neón. Y todo lo demás que podría decir también en tres palabras: él me engañó.

La importancia del latido

Todos tenemos miedo de sentir,
pero algunos no le encuentran el sentido.
Refugiamos en un hielo al corazón,
sin notar que al no latir se muere vivo.

Solo una ilusión.

Jack llego esa tarde con una sola idea en su cabeza, llevaba pensando en ello desde la mañana, cuando en el museo leyó: ¿y si solo eres una ilusión? 
La pregunta lo dejo intrigado, el era un escritor y sabia perfectamente a lo que la pregunta se refería. Tuvo miedo de ser solo un personaje. 

No puedo hacer mas que lo que siempre hacia cuando se sentía impotente, empezó a escribir. 

Había salido apenas hace un par de años de la facultad, había escrito unos cuantos cuentos y empezado una novela. Su pasión por escribir se remontaba a su adolescencia, cuando para un concurso escribió un poema, algo de amor, algo romántico e incluso cursi. Lo aborreció, pero no pudo escribir algo mejor por mas que trato. Poco a poco sus letras fueron madurando y su trabajo empezó a florecer. Era reconocido... Entre sus amigos. 

A la mitad de la carrera se le había ocurrido un nombre, pero había tenido miedo de usarlo, era demasiado bueno, pero este era el momento correcto: tenía una nueva idea para un relato.

Se sentó frente a su libreta, una libreta que no le hacia justicia a sus años, se veía demasiado nueva.La acababa de encontrar en una de las cajas de mudanza que nunca desempaco. En ella solo había escrito la mitad de un cuento sobre lobos, unas cuantas frases ingeniosas y la palabras "Un mundo incompleto" en la contra portada. 
Tomo un lápiz y comenzó a escribir, tardo horas en encontrar un buen principio, y cuando por fin se le ocurrió algo no estuvo totalmente seguro, pero aun asi siguió: Jack llego esa tarde con una sola idea en su cabeza...


Juan Diego Maya
@Duloms
http://duloms.blogspot.com/


ella, despertando en poesía.

llegaste en sol,
envolvolviendo con luz y calidez mis ojos 
aún despertando en la mañana.
despejaste dudas sin ecuación alguna, 
más que la fe adherida al profundo amor y confianza 
a lo que mi alma te entregaba.
despejaste cada nube en lluvía 
que amenazaba con inundar mi orilla.

llegaste vestido de hoja 
y no pude sentirme más orgullosa de ser el árbol que vistiera tus ramas.
llegaste en sol que no se esconde, 
que si acaso se coloca detrás de la montaña 
para sostenerla y agregarla en el paisaje.
llegaste como quien cuida sus pasos y planta huellas en la tierra 
que germinan en árbol renaciendo las palabras y poemas.


llegué en forma de tarde, 
me despojé del ocaso y me vestí de noche entre tus brazos.
te entregué todos los mares
que habitaban en los ojos de mi cielo.
me vestí de piel solo por tenerte,
por tocarte y hacerme tierra en tu abrazo.
tierra que echó raiz y germinó en enorme bosque
lleno de árboles y arroyos.


sostuviste todo un cielo de colores 
que marchó en los caminos que tú le diseñaste 
para abrazarme los ojos.
y nació ella, 
blanca aurora de mejillas rosadas, 
con frescura de rosa temprana cubierta de rocío. 
bella intacta para habitar el mundo.


y pude diseñarle con mis trazos 
el sonido de los vientos bailando melodía 
y el silencio solo aguardaba que cerrara los ojos para amarla.
no hubo paisaje que no guardara, 
ni soledad que no se apartara, 
a tanta poesía caminando 
con una sonrisa ancha envolviendo el mundo.


se hizo dueña del paisaje, 
creó miles de universos 
en este espacio que nosotros regalamos a sus ojos.
vistió mareas en la tierra, 
saló mares y endulzó ríos con sus causes, 
abarcó en sus manos las postales 
que enamorarían la vista de tus ojos
de todos los ojos que se posaran a mirarle.
creó paisajes abrazando la tierra,
creó bosques saturados de luciérnagas,
vistió cielos de todos los colores
y plantó sus manos para regalarnos vida,
la tuya y la mía abrazabas sin más treguas.



no podría amar vida más bella que la suya, 
que plantó luz donde caminaban las dudas, 
voz donde reinó el silencio, 
paz donde habitó la guerra.
somos solo un fragmento 
de las mil y un posibilidades
de que dios sembrara en nosotros 
su más bella poesía y la prestara a la tierra.


no la soltaba, 
ya en mí ella gestaba su prudencia entre mis pasos. 
no abandona, se arraiga, 
se siembra tan hondo que echa raices profundas.
se clava a la vida, 
como quien se siembra a la tierra a regalar sus frutos para amarlos.
y me presté a llevarla y sostenerla, 
sin que su peso fuera problema 
porque era un ángel con las alas arropadas,
con las alas esperando a ser despertadas 
con suaves abrazos envueltos de alma. 


tanto mundo para un alma joven 
esperando el diseño de la pequeña estrella, 
que con sus dedos de mago pintaría noches nuevas.
pintaría noches-luna, 
ésas que hacen sonreír a su madre
y mantienen enamorado a su padre.


así rara perfecta es la razón de su existencia, 
donde tus pasos inquietos 
deben ajustarse a sus cambios 
y los míos a caminar rediseñados.
así la tierra pudo tocar sus labios 
y llenar sus mejillas de abrazo, 
mientras ella respiraba prosas 
exhalando en versos todos los ocasos.


se llamó poema,  
hija de la poesía y la fuerza de la pluma 
para escribir sobre las hojas,
el sueño de toda nuestra vida.
y nos habitó de tal forma 
que todo espacio se rediseñó en armonía
a lo que sus dedos pequeños escribían,
llenando de árboles y ramas,
de hojas blancas que esperaban
el paso de su padre la pluma
 y su madre la poesía.




Silvia Carbonell L.







Mucho cielo en mi pantalla



Hay imágenes en las películas que me gusta detenerlas, sacarles foto y enmarcarlas, o simplemente traerlas conmigo en mi celular para disfrutarlas de vez en vez. 
Esta imagen mereció que regresara la película, ponerle stop y traerla en mi celular de fondo de pantalla. 

(Documental: "Babies")
Ana R.




Orgullo

Cruel forma de terminar
 lo que tan bien empezó,
no fue la muerte del amor
sino el nacimiento del orgullo
lo que terminó con la vida de la ilusión;
así como se escondió para que olvidemos su presencia
así fue apareciendo poco a poco en nuestra conciencia
desplazando lo que se construyó,
maldito orgullo, tu vida es larga,
¡robas tiempo a la ilusión y lo tomas todo del amor!
Orgullo fatal, tienes vida propia,
espero que así como tienes vida
así te pueda llegar el fin.


Nathy Casal
@Proud_Hika

Equilibrio



Ana R.